Hacía tres semanas que no le veía, desde aquella noche extraña en la que, tras dos meses negándose a darme el teléfono de aquel chico, inexplicablemente quedó con ambos para ir los tres a un concierto. El ambiente estaba tenso, era evidente que desde aquella noche había quedado una conversación pendiente, hasta que se abrió la veda.

—Mira, quería hablarte del tío este —me dijo gritándome al oído mientras sostenía su cubata, intentando a duras penas superar el volumen de la música—. No quiero que pase nada entre vosotros, porque tampoco es plan de que tú y yo acabemos sin hablarnos por un tío.

Yo asentí y guardé silencio, por no mentir. Siguió hablándome de polvos, rollos y reglas de honor, y yo seguí asintiendo a todas y cada una de sus frases lapidatorias, mientras confirmaba que aquello era el principio del fin, que tras dos años de afinidades, conciertos y noches de borrachera, todo se iría a la mierda en cuanto le contara que ya era tarde para pedir que no pasara nada entre el tío este y yo, porque hacía tres semanas que estaba pasando.